Crecer. Crecer y olvidar lo que fuimos. Renunciar a las utopías. A los sueños que de pequeños tuvimos. Olvidarse de NuncaJamás y convertirse en un completo idiota. Esta es la traición de Wendy. Para algunos una ley natural.
Para nosotros innecesaria. Así que enciende la luz. Que Peter Pan no se asustará.
Eres
Como en aquella canción, violenta y tierna, pequeña como una lágrima, como el universo antes de estallar... Así te veo de verdad. No te miento. Sé que tu lo harías mejor.
Un hombre espera en el desierto
Un canto al POLISARIO, a todo un pueblo que sueña con habitar su paraíso. Abandonado por todos, refugiado lejos de sus dunas, el pueblo saharaui espera mientras el tiempo pasa y la arena de los relojes hace crecer el desierto. El viento canta en hasanía, nos trae rumor de alas: no digas que en el desierto sólo hay silencio, simplemente di que no oyes.
Si peter pan viniera
NuncaJamás está deshabitado. Ya no hay Niños Perdidos. Ya no hay niños. Mientras suena el reloj encerrado en el vientre del cocodrilo, los niños ancianos son devorados por las ciudades, gente menuda que se pierde en la selva, que pierde su derecho a ser niño. Locos bajitos que nunca sueñan, nuestro más breve y dulce instante, respirando el humo, arañando el hielo de la luz de la mañana.
Cien días
Tanto era el tiempo que llevaba aquella mujer encerrada en aquel bar, que no supo que afuera llovían madreselvas, que ya era verano. Alguien dijo que la noche debilita los corazones, también que no siempre es hermosa. Aquella noche mellada, cariada y oscura sonaban de fondo los Beatles y Police. Algo de luz para la mujer vampiro que no supe llevarme de viaje.
Ahora
Peter Pan ha crecido. Nuestra patria es nuestra infancia. Ahora nos toca vivir este largo exilio que es la vida. Ya no vale hacer planes de futuro porque el futuro es ahora, toda la vida es ahora. Ahora que somos mayores y dirigimos el camino, ahora es el momento de empezar. Lo dijo Machado. Hoy es siempre todavía.
Pájaros en la cabeza
Vinicius de Moraes vuelve a tocar en La fusa y mi hermano Pablo con su cabeza llena de pájaros escribiendo una canción. Esta es una fábula de final incierto. En estos días difíciles bendita la locura que hace pensar en mundos mejores, claveles en los fúsiles, barcos que sueltan amarras...
Buenos Aires 2001
En mis últimos viajes encontré a BBAA algo cansada. Apenas miraba a los ojos cuando paseaba a mi lado, a veces se quedaba parada mirando un charco sin sacarse el cigarro de la boca, sin sonreírme como había hecho otras veces, sin tararear a los Stones mientras cebaba un mate tranquila mirando hacía el río. BBAA está triste pero no se rinde, nunca lo hizo. La echo de menos.
Artículo de Ismael Serrano para Diario 16 del 22 de septiembre de 2000 Si estuvieras aquí
Si estuvieras aquí no andaría con la mirada perdida contando los retazos de cielo que quedan entre los cables que unen los tejados de San Telmo. Esta distancia es amarga como el mate que probaste conmigo en la última huída. Si estuvieras aquí.
River va por delante de Boca pero todo se andará. Algunas caras tristes recogen el agua de los charcos en las aceras de Corriente. La gente maldice al FMI y hay senadores que ya no miran a los ojos y planean una fuga. Bajo la alfombra del Parlamento con el mismo olor a podrido. Encima ya nadie cree a Maradona.
Dos presos se escaparon ayer de la cárcel. Tardarán en volver una semana. Por voluntad propia. Se está mejor adentro.
Me contaron que Charlie se tiró desde un noveno a la piscina y resultó ileso. Charlie García siempre gana. A la Argentina la piscina le resulta pequeña y la distancia más grande. Ojalá resulte ilesa.
En Florida, la peatonal de los quioscos, sigue la misma pareja bailando una de Gardel. Por una cabeza... La abertura de esa falda me deshace el vientre.
El murmullo de las últimas lluvias de invierno sobre el río de La Plata suena como una vieja canción de los Rolling. Mafalda juega a la rayuela en un oasis verde en medio del humo, en el centro de la ciudad.
Menos mal que la primavera siempre llega a tiempo. Y siempre es jueves en la Plaza de Mayo. Te dejé en el contestador el murmullo de esta ciudad al Sur. Quizás reconozcas el ronroneo de aquel correctivo que nunca tomamos.
Si estuvieras aquí, Buenos Aires se dejaría quitar la ropa. Si estuvieras aquí.
Prende la luz
Seattle, Praga, Génova... A la calle que ya es hora de pasearnos a cuerpo, y mostrar que pues vivimos anunciamos algo nuevo. Alguien escuchó decir a Saramago: me da igual que el vaso esté medio lleno o medio vacío lo importante es que no va saciar nuestra sed. Benedetti también nos avisó: no te quedes inmóvil al borde del camino...Leamos los muros, inventemos otras realidades.
Qué andarás haciendo
Ojos que no ven..., corazón que se disuelve en el ácido de los hoteles... El breve espacio en que no estoy. Y James Taylor, Cat Stevens y Pablo Guerrero bajo nuestra ventana de Lavapiés.
Fue terrible aquel año
Un canción azul llena de derrotas basado en un poema de mi padre. Annus horribilis. Y encima tú me dejaste. Django Reinhardt y Clapton se lamentan por tanta ausencia.
Poema de Rodolfo Serrano del libro "Especial para Cócteles"
(Exlibris Ediciones. S.L. c/Infanta Mercedes 92 28020 Madrid, Tel 91 571 70 51) Annus horribilis
Fue terrible aquel año. De sequías y miedo -yo no sé si te acuerdas-. Año amargo, terrible. Ganaron las derechas
y tampoco los médicos hallaron remedio para el sida.
Fue terrible aquel año. Mataron a mujeres y niños allá, en África. Y aquí mismo mataron a infeliz prostituta, a mendigo sin nombre, a una esposa inocente. Fue terrible aquel año. Hubo declaraciones por la capa de ozono y se rompieron las moratorias de caza de las ballena de Alaska. Y en Chechenia, la sangre. Fue terrible aquel año. Los días eran fríos y cada vez más cortos. Y los meses tuvieron ese sabor metálico que tiene el abandono. No hubo otoño, ni nubes, ni lluvia en primavera. Fue terrible aquel año. Terremotos y muerte. Ideas perseguidas violaciones y guerras. Terrible fue aquel año, cuando tú me dejaste.
La ciudad de los muertos
La ciudad crece imparable, desborda sus límites. La gente busca un hueco donde vivir. En El Cairo los vivos habitan los cementerios. Los más desfavorecidos deciden habitar los
mausoleos. Las mujeres tienden la ropa entre las lápidas, los niños juegan al escondite entre las estelas mortuorias. Bajo las bóvedas y los minaretes, sobre las tumbas los desheredados viven y esperan. En todas las ciudades se habita un cementerio.
Será
Lavapiés- Mar de Cristal. Un tramo de metro. Y en un vagón un hombre que sueña. A veces la gente me pregunta qué tiene que ver el amor con la política, por qué lo mezclo en mis
canciones. Yo también me hago esa pregunta.
Cobertura: 95% del territorio nacional
La poesía consiste en encontrar en lo cotidiano el misterio de lo desconocido, dijo Pessoa. Que lástima tanta cobertura, tantas prestaciones y tan poca poesía... Portishead , Massive Attack y Drexler suenan en el contestador. Un juego musical, un viaje de ida y vuelta a otro universo sonoro.
Poema de Rodolfo Serrano del libro "Especial para Cócteles"
(Exlibris Ediciones. S.L. c/Infanta Mercedes 92 28020 Madrid, Tel 91 571 70 51) Cobertura: un 93% de todo el territorio nacional
Enfría bien el vino. Calienta el corazón. Enciende un cigarrillo. Recita algún poema. Apaga con minuciosidad todas las luces. Mírate en el espejo. Arréglate la ropa. Péinate igual que aquella tarde.
Bebe a sorbos. Mira por el balcón abierto. Suspira. Reviéntate el granito junto al labio. Puedes, incluso, tararear algún bolero. Enciende la tele. Tal vez pongan algún viejo film en blanco y negro. Mira el reloj. Recorre los pasillos. Comprueba que el grifo sigue goteando. Abre el frigorífico. Y pica cualquier cosa.
Túmbate en la cama. Muerde las sábanas y llora. Maldice. Grita. Blasfema. Pero nunca
ERES
Am7 D7/F# Em7x Em7 G/B Gsus4 Am7/G D9/F# D/F#
3 2 2 0 x 3 0 0 2 1 3 3 3 3 1 1 3 3 2 2 0 0 0 2 0 2 2 2 0 2 2 0 0 2 0 0 0 x 2 x 2 2 x x x x x 0 x x 3 3 2 2 Intro: Am7-D7/F#-Em7x-Em7 X 2 ...Am7-D7/F#-C-G/B-Am-D9/F#-Gsus4-G Am7 D7/F# Em7x-Em7
No das respuestas ni luz a mi jardín, Am7 D7/F# Em7x-Em7 y no hay guerrero que descanse en ti. Am7 D7/F# C G/B No hay luna de agosto,ni lluvia de abril, Am D9/F# Gsus4-G
que no haya dormido antes en ti.
Am7 D7/F# Em7x-Em7
Eres pequeña como una estrella fugaz, Am7 D7/F# Em7x-Em7 como el universo antes de estallar.
Am7 D7/F# C G/B Vuelas como la risa,como el diente de león. Am D9/F# Gsus4-G
Si yo te miento,tú lo haces mejor. Am Am7/G D9/F#
Ahora dime qué te han de ofrecer G D/F# Em
la tardes perdidas, tu sangre en mi piel, C G/B Am Am/G
la casa cansada, la manta en el sofá, D/F# B
la tele encendida, las ganas de llorar. Am Am7/G D9/F#
Y ahora dime qué te van a dar G D/F# Em
la paz en tu vientre, la calma del mar, C G/B Am Am/G gaviotas cansadas, mi sombra en el sofá, D/F# B
la brasa encendida, las ganas de matar.
Eres la copa rota,el mar en que me adentro, viento que susurra, el tálamo desecho, ácido en mis ojos, el café de mis mañanas, la mano en el sexo, el rumor de batalla.
No das respuestas ni luz a mi jardín, y no hay guerrero que descanse en ti. No hay luna de agosto, ni lluvia de abril, que no haya dormido antes en ti.