Buscando excepciones de asistencia y lista de registros

  It was the mid‐1960's and the time had come to change my employer. I had worked for the  Dole Chemical Company for ten years; during that time I had developed a comfortable stride as  a chemist, and added a lot of words to my vocabulary in the languages of research and 

laboratory technique. But it was becoming gradually apparent that both of us ‐ Dole as employer  and I as employee ‐ were no longer entirely at peace with our relationship.

  No one could deny that I was extremely productive. A continuous flow of new and potentially  patentable compounds were being synthesized and spun into the biological screening processes. 

These were the intermediates which were the stepping stones to the target materials that I  really wanted to make and explore. But the final products themselves, compounds that briefly  modified the sensory world of the consumer and perhaps his interpretation of it, were 

unmarketable. Not that there wasn't a market out there for psychedelic drugs; it was just not  the kind of market that could be openly courted by a kosher industrial giant that created and 

manufactured insecticides for the agricultural world and polymers for the artificial fiber world,  as well as herbicides for the military world. This was, after all, the era of our Vietnam adventure,  and immense pressures were being brought to bear on big industries everywhere throughout  the country, to direct all their energies towards the government's needs. Psychedelic drugs were  not exactly what Washington had in mind.

  From my point of view, it was becoming increasingly clear that the corporate attitudes toward  my work were shifting from encouragement to tolerance, which would in time ‐1 suspected ‐

  become disapproval and eventually, of course, outright prohibition. Since my end products  were seen to be of no exploitable value, there had been no restrictions on publication, and I had  in fact published, in several first class scientific journals, a goodly number of papers describing  the chemistry and the activity in humans of new psychedelic drugs (I still called them 

psychotomimetic drugs in those days because that was the scientifically accepted euphemism). 

But the point at which the writing on the wall became obvious was the day I was asked to no  longer use Dole's address on my publications. What I held to be exciting and creative was clearly  being seen by management as something that would reflect badly on the corporate image.

  So I started putting my home address on scientific publications. And, since this implied that the  research was being done at home, it seemed like a great idea to begin setting up a personal  laboratory on the Farm, which I had long dreamt of doing. And if I were to actually do the  research at home ‐ so went my reasoning ‐1 would no longer be working for Dole, but for a new  employer. Me. That would be quite a move to make. I would retire myself from Dole, which is to  say I would be self‐employed, which is to say I would become a consultant, which is to say (as I  eventually discovered) that I would emerge in a totally new role: unemployed scientist.

  I left Dole at the end of 1966, with all the usual parting rituals observed when a long‐time  employee retires. There were goodbye lunches with many drinks, there were certificates of  acknowledgment with many signatures, and presumably there was the customary changing of  all the outside locks.

  I had quite a number of plans already in mind. The first was to broaden my educational basis.

  Having always been a test‐tube and Bunsen burner person, I knew that I had the art in hand for  making new and fascinating compounds. But I had very little background for evaluating the  biology of their action. Since the scene of that action was the human body, one of my earliest  plans was to go to medical school and study the where's and the why's of the complex wiring  patterns in the human brain and nervous system, all of which play vital roles in this activity.

  I realized that if I hoped to survive as a consultant I would have to acquire some vocabulary in a  number of fields such as biology, medicine and psychology, so I applied for, and received, a  government grant to help pay the tuition. Helen was completely supportive; she said she wanted  me to follow the path I believed in. She was working as a librarian at the University of California  at Berkeley, loving the job and the economic independence it gave her. Between my grant and  her salary, we figured we would manage adequately for the time necessary.

  The next two years were totally committed to the San Francisco campus of the University of  California, as I learned what I could of medicine.

  But there was yet another language, that of power and politics, which I was destined to learn in  a totally unexpected way. I had completed two years of medical studies which equipped me with  a sound understanding of the normal functions of the cerebral red and green wires, and was on  the verge of deciding whether or not to continue with the next two years (which would have  given me a look at their abnormal functioning) when the decision was, in a sense, made for me.

  I received an offer to become a consultant in the area of research in psychedelic drugs. It came  from a gentleman I'd never heard of, who ran a one‐man analytical laboratory located in a  storefront down on the San Francisco Peninsula.

  My first response was that I had no particular desire to become involved with someone else's  lab, doing what might be interpreted as controversial research at a time when it seemed the  whole nation was becoming increasingly polarized against recreational drug use. It was being  broadly associated with hippies and liberals and academic intellectual types who were against  the war in Southeast Asia. But when I finally talked with this person, I discovered that his role 

was only that of a finder ‐ what is now known as a "head‐hunter." He told me that he had been  retained by a big government operation specifically to locate scientists from many disciplines as  potential members of a research team for an unusual project that was of super‐importance.

  He explained, carefully: "There will be situations in the future in which astronauts might well be  exposed to long periods of sensory isolation and all the potential mental developments that  might come along with that particular territory. There is being set up a research program geared  to develop chemicals which could be used to train those astronauts who might be subjected to  long bouts of sensory deprivation. Teach them to roll with the altered states of consciousness  that could very well be a consequence of that isolation."

  He emphasized that I would have a free hand to establish instrumentation, choose personnel,  and equip my own laboratory. Would I be interested in setting up a research project to develop  such chemicals and describe their activity and maybe even to contribute to the design of the  clinical experiments?

  Does a bear like to shit in the woods? Yes, yes, most certainly yes!

  Of course, my local contact, the storefront laboratory gentleman, was not the person who was  running this astronaut‐in‐outer‐space project. The head honcho was a Captain B. Lauder  Pinkerton, who was the central hub of many different branches of biological research at the  major laboratory for space research, called the San Carlos Aerospace Laboratory, which was  under contract to the National Aeronautics and Space Administration, or NASA. This was located  nearby, in a town called Sunnyvale.

  Captain Pinkerton was many things; he was a Captain in some branch of the military, he was an  intelligence officer in some corner of the government, possibly NSA (National Security Agency)  and he was a millionaire, thanks to genes he shared with the inventor of a famously successful  household appliance. We met, we talked, and I think it safe to say that ‐ at the time ‐ we had the  good instincts to respect one another, but not to indulge in anything as inappropriate as mutual  trust.

  Having taken the bait, I was off into a new area of interaction. I was now a consultant,  successfully launched on my new career.

  At Aerospace, I was hailed as the shining light of psychotropic medicine. There was a whirlwind  of accolades as, one after another, people came up to me and said they had been reading my  articles for years and thought I was doing important and fascinating work.

  So I materialized at Aerospace every morning, and began ordering glassware and instruments  and mechanical things for the new laboratory, which I was told was not yet available, but would  be shortly, as soon as certain necessary shifts and changes had been made. In the meantime, I  explored every hallway and workroom and lab, meeting and interacting with some of the  resident scientists, most of whom seemed to be gentle old‐timers who had been there for years. 

Gradually, it became apparent that there were two entirely different worlds in coexistence at  Aerospace, both under the very firm direction of Captain Pinkerton.

  One of these was the new‐lab‐spectroscopy‐psychedelic‐drug‐outer‐space world, most of  which had not yet taken any kind of tangible form (but undoubtedly would very soon), and this  world included a regular weekly summons into Pinkerton's office for an intense, highly charged  conversation on some topic that was always unexpected, and sometimes completely off the  wall.

  I might find myself having to deal with the nature and structure of scientific imagination and  how it could be channeled. Or Pinkerton might bring up the subject of mental telepathy and the  possibility of successfully influencing another person's thought processes or behavior from a  distance. Once, it was an exploration of the kind of mental role‐playing one might have to do in  order to understand somebody else's perspective and motives, as symbolized by the old saying, 

"It takes a thief to catch a thief," or another old saying (which was new to me), "It takes a Turk to  know a Turk."

  This was rich and tantalizing fare, as entertaining as it was unpredictable, but somehow it never  seemed quite appropriate to the role that I understood myself to be playing, as an organizer of a 

research center for creativity in the development of psychedelic drugs, among other heady  things. Was I being used as a sounding board for Pinkerton's strange flights of fancy? Or was I  being probed as to my positions on some kinds of moral or ethical questions tucked in between  the lines? I thought it probably wisest to be supportive of the concepts he expressed unless I  disagreed, in which case I chose to remain silent.

  The only things I was totally sure of were that Captain Pinkerton was a shrewd, intelligent man,  and that I hadn't a clue as to what was really going on.

  But there was the other world to be seen and explored. This was composed of the many  biological research projects in other areas, which had already been established by Pinkerton.

  Here were arcane projects such as black membrane dynamics, and studies of the influence of  gravity on plant growth, the relationship between magnetic fields and the blood‐brain barrier,  and the effects of radiation on fertility. All were intriguing studies, and all were being run in well  equipped laboratories by extremely competent scientists. But I found myself being reminded of  an old‐person's home. There was activity, but there was a prevalent sense of disinterest. The  excellent quality of the work on the workbench was obvious, but when I would go to lunch with  one of the resident mavens, the talk would be of such stuff as his forthcoming retirement. There  was no excitement;

  just a sense of tiredness. Remarkable, I thought; all this under the same leadership as the  psychedelic project?

  The glassware and laboratory equipment were slow in arriving, I was told, and things hadn't  quite straightened out yet in the assignment of space for my new lab, but it would all come  together soon. Just be patient, they said. I ran a few experiments on equipment available in  other labs, and kept busy.

  A few months into my employment at Aerospace, I was invited to Pinkerton's home, which was  located in the wealthy suburb of Santa Maria, to share a dinner with him/ his wife, and what I 

was given to understand was his "acceptable" son, a boy in his late 'teens. But it so happened  that, this particular evening, his other child ‐ the twenty‐year‐old‐hippie‐druggie who had been  at some point outcast and disenfranchised ‐ had taken it into his head to drop by. (He himself  told me, many years later, that it was not accidental at all; he had heard about me and decided  to check things out for himself.)

  It also happened that he played excellent Ping‐Pong, and I was informed that he routinely beat  his father (there were hints that Father found this intolerable) and by flukey chance I just  happened to beat the son with serves which were only marginally legal. So, a dissymmetry was  established between Pinkerton and me by the inference that I could probably beat him at Ping‐

Pong (this was never tested, by the way). I am sure all of this was completely incidental to the  direction that our relationship soon took, but the memory of that evening does nonetheless  persist.

  Within the week I was called into the office of an administrative ally of Pinkerton, who had  been pleasant and friendly to me and with whom I'd had several energetic conversations. He  told me that he was required to process everyone who was a consultant on any of the Captain's  research projects for some sort of secret clearance. The clearance level had a color or a letter  attached to it/1 don't remember which. Apparently (so I was told) all the people who were  presently employed at Aerospace had already received it, except for me.

  This security clearance would allow me access to all research related to my own that had  already been done. But it was clear that my access to these unknown treasures could only be  had in exchange for my agreeing to allow my own thoughts and creative processes to be 

similarly classified and controlled. I also knew that a security clearance mandates one's absolute  silence for the rest of one's life in regard to anything and everything seen, heard and 

experienced during the time of employment by the government agency giving the clearance. I  had no choice. I declined the opportunity.

  In a few days I was gently informed that I was no longer a part of the research group.

  In the months that followed, I maintained contact with some of the other scientists I had come  to know at Aerospace, and eventually I learned that the funds which were available from NASA 

for this psychedelic study were most probably from the Department of Defense, although  nobody had absolute proof, of course. In retrospect, I could see where much of the research  that was going on there might well be of interest to the military and chemical warfare side of  things.

  I also began to understand why the promised laboratory, glassware and equipment ‐ not to  speak of astronauts ‐ had never materialized. Whatever it was that Pinkerton thought I might  bring to his program ‐ or add to his own professional luster ‐ had first to be wrapped safely, tied  down and secured with the ropes called Secret and Classified.

  I left with questions that are yet to be answered, and most probably never will be. Was my  Captain Pinkerton a recruiter of scientific minds for what he saw as patriotic necessities? Was he  a modern‐day Machiavelli with some personal agenda that he chose not to share with anyone? 

Maybe he was simply a selfish collector of interesting and colorful people, like the art lover who  has five original Van Gogh's in his personal gallery, where no one else can see them.

  In any case, I was out of the San Carlos Aerospace Laboratories, and I was out of the academic  world as well. By good fortune, I had continued to build and use my own private laboratory  during the time I was at Sunnyvale, so my die was cast; I was now officially a scientific  consultant, and I was going to have to make every effort to survive in that role.

CHAPTER 8. MEM

  Just what is a C‐natural quarter note? A musician might define it as a little solid‐black circle with  a vertical arm sticking up from it, located on a line below the treble staff. But then he is stuck  with having to define words such as natural, and staff. A physicist might try using the image of a  sinusoidal wave on the oscilloscope with a period of something under 4 milliseconds lasting for a  short while. But what is a sinusoidal, and what is a millisecond? From the neurologist, one might  hear something yet different involving hairs on the cochlea and neurons in the auditory cortex  area. A yet different view with a different and equally arcane jargon. All are right, and yet each  can be incomprehensible without extensive further definition.

  I am faced with an equally difficult problem when I am asked, just what is mescaline? The  person who swallowed it might recount its effects, the distributor who packaged it might  describe its taste and color, and the chemist who synthesized it might speak in terms of 

molecular structure. Perhaps it is my prejudice, but I always tend to the molecular structure as I  truly believe that it is one of the few consistent and incontestable definitions. But, oh my, it does  require a certain leap of faith to accept the picture that is offered!

  The molecule is the smallest chunk of something that still is that something. Anything smaller,  and there appears a bunch of atoms with a complete loss of the original identity. You don't see a  molecule. It has an atomic connection scheme that is inferred from a lot of reasoning and a  century of experimentation. But it remains the only valid vocabulary for the design of new drugs. 

I don't want to launch into a lecture in chemistry, yet I truly want to share the magic of the "4‐

position."

  Chemistry is a maddeningly discontinuous art. Things can only change by whole atomic jumps.

  There are no smooth, continuous variations. A compound (drug, chemical, solvent, gas, smell)  is composed of unimaginably large numbers of molecules, all of them identical. If you looked at  just one of them through some alchemist's microscope, you would see, maybe, 35 atoms all  hooked together in some cohesive way. Some would be carbon atoms, and others would be  hydrogens. In the case of TMA, you would find one nitrogen atom and three oxygen atoms as  well. The identity of a compound depends on exactly how many atoms there are in that invisible  minimum piece of it, and on exactly how they are hooked together.

  The number of atoms must change by a whole numbers; this is what is meant by the absence of  any continuous variation. One cannot make a molecule larger by a little bit of an atom. You can 

  The number of atoms must change by a whole numbers; this is what is meant by the absence of  any continuous variation. One cannot make a molecule larger by a little bit of an atom. You can