LUIS GARCÍA DE VEGUETA. x ^, NUBES. Y EL TIEMPO BARCELONA. - í * >.

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LAS NUBES . Y EL TIEMPO

ELEGÍA SERENA

B A R C E L O N A

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LAS NUBES Y EL TIEMPO

LUIS GARCÍA DE VEGUETA

LAS NUBES Y EL TIEMPO

ELEGÍA SERENA

B A R C E L O N A

C o n s t a esta edición Je un tiraje de veinticinco ejemplares, numerados de I a XX V , con las viñetas ilumi- nadas a manOf y otro dé ciento seten- ta y cinco ejemplares, numerados de I a 175) ambos sobre papel hilo verju- rado, vitelas Á y H respectivamente.

A mi madre y hermanos^

este recuerdo c^uerido.

...Y son las nubes como el espejo del tiempo que discu- r r e sin detenerse jamás en

su camino.

FRAY JOSÉ DE SIGDENZA

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OBRE la isla —selva caliente y espinoso cardón— pa- san las nubes. El mirlo, desde el chopo, silba su can- ción eterna. Las amapolas ríen bermellón en los prados.

Pulsan su violín los grülos, y las ranas repiquetean sus castañuelas. Los riachuelos trenzan hilos de cristal al verde brocado del musgo. Trina el millero. La brisa cur- va a la cebada. Corretea el sol por los montes. Y los ála- mos —^verde y plata, cara-y cruz— lanzan al aire alegre- mente las monedas de sus hojas,

Y sobre la isla, pasan las nubes.

M

I padre era bueno. Yo quisiera hablaros de mi pa- dre. Mi padre era sencillo; era modesto; mi padre amaba a los pájaros, a los árboles, a, las estrellas; quería a las pequeñas cosas; a los pequeños animales y a los ob- jetos pequeños; mi padre poseía esa difícil ciencia de distÍQguir el canto del capirote del canto del pájaro pin- to ; sabía hacer el signo mágico del anti repelú-repelú a los trompos, para que no los tiraran a las azoteas; cono-

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cía los-vientos y los tañidos de las campanas; las mareas, las piedras y los peces; podía armar y aparejar una dimi- nuta goleta con la punta de una~navaja, y sabía medir la tembladera del rabo de una cometa de papel de seda.

Y para colmo, lograba transitar, sin perderse, por la sel- va dogmática y procesal del Alcubilla.

Vivíamos en la ciudad. En la parte vieja de la ciudad.

En nuestro barrio había muchas iglesias y muchos bal- cones tallados de madera. Nuestra calle se Uamaba de los Balcones. Por ella pasaba a veces el coche del señor obispo, camino de su palacio. Primero hubo un obispo bisbiseante; luego otro regordete .y rubicundo, que rezu- maba salud; por último un obispo entre melifluo y apo- calíptico. Durante algunas tardes domingueras, que yo solía pasar con la nariz aplastada contra el cristal de una- ventana, curioseando la calle mientras mi madre rezaba o cosía, me gustaba escuchar el estirado pregón de4a ven- dedora de tirijalas y los retumbantes sones de la campana mayor de la catedral. Si no había peleas de gaUos, mi padre se quedaba en casa. Y si las había, estaba fuera sólo un par de horas. Siempre retomaba con un paquete de dulces. Al atardecer, como todos los días, íbamos a vi- sitar a mi abuela, al otro extremo de la ciudad. Nadie dejaba de saludar a mi padre durante el trayecto. La ciudad entera era amiga de mi padre. Todos le conocían y apreciaban. Y mi padre contestaba ceremonioso a los saludos, conservando por unos instantes el sombrero en el aire.

Los días de trabajo, mi padre iba de mi casa a la Au- diencia, y de la Audiencia a mi casa. Desde mi atalaya de cristal, yo contemplaba su pausado tránsito por la

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calle de San Agustín, hasta perderse en el fondo con nu- bes y campanarios. Marchaba por la acera de la derecha, con su cartera bajo el brazo. Volvía por la misma acera, siempre con la abultada a r t e r a repleta de papeles bajo

el brazo. En su despacho de nuestra casa, mi padre reci- bía a las visitas. La gente del campo le solía traer de re- galo una cesta de tunos, mi par de galliaas o unas rapa- duras de miel y gofio. Era inútil que mi padre intentara rehusar estos obsequios. "Tómelo, don Luis —decían—, y dispense la poquedad." Mi padre trataba con ternura a los buenos labriegos, y ellos le querían de todo corazón.

También le tenían respeto, pues sabía de lluvias y cose- chas. Y mi padre, en Artenara o Q-áldar, en Tamaraceite o Agüimes, tenía siempre a su disposición un mantel y una casa.

Una vez me llevó mi padre a la torre del reloj de la catedral. Yo nunca había subido en un ascensor, y du- rante la travesía creí que me remontaba al cielo. Mi pa- dre me señaló el horizonte marítimo, y luego los princi- pales monumentos de la ciudad. De aquella visita al reino misterioso de las campanas y las palomas, he conservado una memoria muy vaga, pues yo era muy pequeño y aún

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no había aprendido a deslindar los sueños de las realida- des. Pero sí recuerdo que sentí el deseo de volar, de la mano de mi padre, por enmedio dff las nubes.

rp L tiempo se ha detenido. Las palmeras lloran sus cur- JLL/ vos palmones. Ya no juegan a las cuatro esquinas,

por las mañanas, el sol y el viento de la amanecida. M canta la calandria en los maizales. Tampoco las campá- nulas azules tañen su aroma. El lagarto está quieto. El agua, en la alberca, finge plata inmóvil. Cesó el minué de la alpispa en tomo al grano de avena. Los hongos cie- rran sus sombrillas. El caracol se ciñe a su voluta. ÜTo se cimbrean los lirios, y el aire quieto mantiene en vilo al milano. Paz. Silencio. Y las nubes, bajo los cielos plo- mizos, van navegando sus eternas singladuras.

¿,Por qué. Señor, ha muerto?

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/TARAMOS cuatro hermanos, Nuestra madre —^tan ex- j / célente, tan santa— nos llevaba a misa de San Agus- tín. También venía con nosotros nuestro padre. Era una misa de alba; llegábamos a la iglesia, restregándonos to- davía los ojos, sin acabar de despertamos, con la secreta esperanza de que podríamos continuar nuestro sueño so- bre los reclinatorios. Ya en la iglesia, una mirada de jauestro padre, aguda, severa, nos convencía de nuestro error; teníamos que estar derechos como cirios; nuestra madre nos daba algún codazo cuando llegaba el momen- to de rezar una salve o un padrenuestro. Al salir —era día de fiesta y había excursión al campo— corríamos por el adoquinado de la calle para dilucidar cual de los cuatro hermanos ocupaba el asiento delantero del coche. Mi her-

mano mayor estaba acostumbrado a vencer; pero a ve- ces perdía luego la partida, porque mi hermano pequeño lloraba, y tenía que cederle el puesto para tranquilizarle.

Mi hermana y yo nos sentábamos en las banquetas su- pletorias, frente a nuestros padres. Cuando todo estaba preparado emprendíamos la marcha. Solíamos ir a Palma Romero, la finca de nuestra abuela materna. Si no ha-

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bía contratiempos, excluidos los inevitables saludos de nuestro padre a un señor de Tafira Baja o a un señor del Monte Lentiscal, llegábamos^ a nuestro destino antes de la media mañana.

Yo era feliz en el campo. Mi padre me había infunda- do, sin pretenderlo, su amor por las cosas pequeñas, Y yo quería a los pájaros, a los grillos y a las amapolas, Pero mi ardido amor era más cruel que el sereno amor de mi padre. Porque yo no respetaba la libertad ni la tranqui- lidad de los seres y las cosap que amaba: cazaba a los pá- jaros con jiñeras de alambre; metía a los grillos en una caja de fósforos, y estrujaba a las amapolas para ver cómo se extendía su sangre por mis manos. Mi padre me prestaba su navaja. La navaja de mi padre era en mi po-

der un arma peligrosa. Peligrosa para los cañaverales y para los eucaliptos jóvenes. Con las cañas bacía silbatos, Pero mi poca habilidad requería todo un cañaveral para lograr un buen silbato. En los eucaliptos grababa mis iniciales. Y las iniciales de mi padre, y mi madre, y mis hermanos. Como mi caligrafía era insegura, tenía que repetir mil veces las letras, y el tierno eucalipto quedaba con el tronco herido y maltrecho. Mi padre concluía qui-

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tándome la navaja. Yo me echaba a llorar, aunque mis

•lágrimas se borraban cuando mi padre me prometía lle- varme a las Tres Piedras, allá lejos en la montaña, o a ver las ranas del barranquiUo. Y yo, con lágrimas o con risas, me sentía feliz.

En un escalón de la montaña, rodeada de peñascos y árboles, se erguía la casa de mi abuela materna. Cerca de ella estaba la casa de mi abuela paterna. La casa de mi abuela paterna era grande. Pero la casa de mi abuela materna era un verdadero palacio; se decía que cuando

la construyeron vino gente a verla desde Arucas. Esta casa guarda mis mejores recuerdos de la niñez y la ado- lescencia. Cuando me asomaba a sus enormes galerías, sobre él jardín con magnolias, arrayanes y un mágico árbol de la canela, me parecía que estaba contemplando un espectáculo maravilloso. Mi padre me hablaba allí de su juventud. Al oírle, yo complementaba sus relatos con visiones de mi fantasía. Me imaginaba a mi padre, joven y galán, que venía a caballo desde su casa de la Vega de Enmedio, para hablar con mi madre, cuando aún eran

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novios y el verano se iba haciendo otoño en las hojas do- radas de aquellos árboles. Le veía en gallarda apostura, sobre él caballo brioso y espumajeante, apretando las es- puelas en los i jares de la bestia, y golpeándole el lomo con una varita de fresno. Mi madre, vestida con un traje es- pumoso, como el que lucen las doncellas de BoticeUi, agi- taría su mano al verle llegar, y le sonreiría desde el bal- cón donde nos encontrábamos. Y la cascada, aqueña cas- cada del fondo del jardín, acompañaría con su estruendo cristalino las voces alegres de mis padres, que ahora

—cuando mi padre me hablaba— parecían de nuevo re- sonar en el torrente como un eco del tiempo que se va y no vuelve nunca, nunca.

La comida la efectuábamos en el gran comedor de la casa. A ella asistían nuestros tíos y primos, que toma- ban parte también en estas excursiones. En el gran come- dor todo era fiesta y alegría. A los pequeños nos sentaban en una mesa aparte: primos, primas y los niños de los invitados. Los mayores comían y reían, y nosotros, los pequeños, nos divertíamos por nuestra cuenta sin dejar de atender al jolgorio de los mayores. A veces, un tío nuestro se sentía cocinero y trataba de aderezar un plato según unos ritos extraños aprendidos en sus correrías por lejanas tierras; pero estos escapes de la cocina isleña re- sultaban casi siempre un fracaso, y nuestro tío tenía que volver a su papel de simple comensal entre las alboraza- das burlas del resto de la familia. Después de la comida, todos nos trasladábamos a la sala de música o al jardín, donde solíamos estar hasta media tarde, en que empren- díamos un paseo por los parajes cercanos. La tarde, como la mañana, transcurría para mí en un rápido instante,

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un instante que, sin embargo, era lo suficientemente ex- tenso e intenso para que en él cupiesen todos los anhelos de mi alma infantil. Aquel domingo, cada domingo pasa- do en el campo, lo volvía luego a vivir en el colegio, fren- te a las láminas de colores del libro de estudio, que me servían de trampolín para saltar hacia las ideales regio- nes de los sueños.

El regreso lo hacíamos al anochecer. Siempre me dor- mía durante el viaje. Nos acomodábamos, ya sin dispu- tas, en nuestros respectivos asientos, j a poco de empren- der la marcha, me quedaba profundamente dormido con el suave vaivén del coche. Era inútil que hubiera rogado a mi padre que me despertara. Mi padre respetaba mi sueño —^mis sueños— y yo no advertía la Uegada a la ciudad. Pero dentro de mi corazón veía árboles y casca- das, palomas y campanarios.

L

A noche se estremece y se remansa sobre la isla. Alde- barán palpita su luz verdosa entre el lento desfile de las nubes. Susurra la brisa caliente. Las cañas de Indias

—^lanzones de plata— hacen la guardia a la luna. El buho, hierático en lo alto de la araucaria, vigila a su alrededor con las redondas pupilas, y las tuneras ofrecen una alco- ba nupcial a las abejas en sus corolas anaranjadas. Duer- me la liebre. El sapo rojo acecha a su víctima. Junto al

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culebreante sendero, se coagula el polvo de luz de las lu- ciérnagas. Don Diego de Noche, con displicencia, galan- tea perfumes y pétalos. El pájaro pinto se va quedando dormido en la copa de un manzano. Tamborilea el ver- derón. Y bajo el cielo estrellado, gozosas, tranquilas, pa- san las nubes.

¿Por qué, Señor, ha muerto? ¿Por quél

E

L barrio antiguo, en nuestra ciudad, con sus espada- ñas y balcones de madera, tenía un aire monástico y nobiliario. Había hornacinas con santos de piedra, y es- cudos sobre los portalones. A veces -pasaban los semina- ristas, pálidos mancebos con manto y beca de colegiales.

Marchaban en grupo, como un asustadizo bando de palo- mas, y dejaban tras de sí una estela con aroma de avema- rias. En los balcones había muchachas con sombras vio- letas en los ojos. Las campanas de la catedral destilaban gotas sonoras sobre el pavimento de la plaza de Sauta Ana. Mi padre, durante mi niñez, me llevaba a esta pla- za para ver la procesión del Encuentro. Era el Miércoles Santo. Recuerdo esta escena entre las brumas del tiempo ido. San Juan y la Virgen, con sus cortejos, se encontrá-

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ban —^venían por sendas distintas— junto a los palacios del obispo y del regente de la Audiencia. Un grave voza- rrón de sochantre se alargaba y encogía sobre el contra- punto de una música de órganos lejanos. La Virgen llega- ba frente a San Juan y le preguntaba, con mudo anhelo, por el paradero de su hijo. San Juan no sabía responder- le. Pero, sí; sí le respondía. Porque yo, en mi interior, escuchaba el callado diálogo de San Juan y la Yirgen, y mientras los pasos estaban frente a frente, veía cómo aleteaban los labios de las imágenes y se contaban sus cuitas y dolores. La Yirgen lloraba su serena tristeza, y San Juan la consolaba con palabras de resignación ante los mandatos del Altísimo. Cuando la ceremonia concluía, San Juan y la Yirgen, entre nubes de incienso, continua- ban su peregrinaje, y mi padre y yo seguíamos detrás de ellos confundidos con la muchedumbre.

Nuestra casa estaba junto al mar. Las olas batían frente a ella, la herrumbrosa osamente de un buque nau- fragado: entrañas de hierro retorcidas en un ansia an- gustiosa e impotente. To solía subir con mi padre a la azotea para avizorar a los barcos en demanda de puerto.

Mi padre disfrutaba de una excelente capacidad de vi- 19

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sión, y cuando yo aun nada podía distinguir, me señala- ba un puntito sobre el horizonte, que luego se iba convir- tiendo poco a poco en un velero o en un vapor de humean- te chimenea. La afición de mi padre por el mar tenía hondas raíces. Sus ascendientes habíam sido marinos y armadores de barcos de vela. En un curioso relato de un viaje a México en 1888, mi abuelo paterno, capitán por aquella época de un bergantín que hacía la ruta de In- dias, figuraba como donante de "unas cajas de viao bue- no y un barril de pescado salado". En mi casa había go- letas y fragatas en miniatura. No faltaban tampoco con- chas de Berbería, faroles marineros y caracolas, esas enormes flores de nácar que tienen como aroma el ruido del mar. Y mi padre me contó en una ocasión cómo un hermano suyo, marino de altura, naufragó con su vele- ro en perdidas costas, y volvió a casa de mis abuelos cuando ya hacía varios meses que se habían celebrado los funerales por su alma.

Mi padre y algunos parientes, con varios amigos de la familia, iban todos los anos a otra de las islas

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del archipiélago. Esta isla estaba desmantelada por los brisotes, la marecía y los solajeros. También yo les acom- pañaba algunas veces. La vida se deslizaba allí lentamen- te, y el espíritu se tonificaba con la gracia salobre del mar. Nos bañábamos en la playa, junto a un viejo fortín, que simulaba una ballena varada en la arena. Además, pescábamos y cazábamos. Mi padre y algún otro miem- bro de la expedición, más tranquilos y reposados, se de- dicaban a contemplar el paisaje. A veces leían revistas antiguas, con una pátina amarillenta en las hojas. Unas cabras les rodeaban, entre los veriles del litoral, con su apariencia de rumiadoras de profundos pensamientos.

Aquellas cabras tenían aire eremítico. Estaban acostum- bradas a la soledad y a los ayunos. Y cuando ellos tira- ban los periódicos, se engullían las hojas con pausada fruición, como si mascullasen los rezos de una religión perdida.

Estas excursiones se sucedieron, con escasas interrup- ciones, durante muchos años. Mientras tanto, yo iba cre- ciendo, y pasaba de la niñez a la adolescencia, y de la adolescencia a la juventud. El colegio, con sus altas co- lunmas y su luz alimonada, quedaba atrás en mi camino.

Pasó el Instituto y el bachñlerato. Y la primera novia, con los furtivos besos tras la sombra de las esquinas. Co- mencé a escribir. Hubo una guerra... Después de la gue- rra se reanudaron los viajes a la isla de la marecía y los solajeros. De aquellas robinsonianas aventuras había sur- gido la idea de adquirir una diminuta isla que por enton- ces se puso a la venta. Mi padre hubiera sido el rey de aquel islote bañado por las espumas atlánticas. Yo, mi- nistro de no sé cuántos. Hubiéramos hecho allí un refu-

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gio, un pequeño paraíso sin demasiado contacto con el resto del mundo. El proyecto, por causas difíciles de su- perar, no pudo llevarse a cabo, y vimos desaparecer la ilusión del nonnato reinado de mi padre. Porque hubiera sido un rey magnífico: un rey a la vez fuerte y amable, sin necesidad de trono ni leyes para sus subditos. Casi

—^por la pequenez de la isla— un rey del mar.

r

iEMPOS antiguos, de dorada leyenda. Los dragones vi- gilan la entrada de la isla, con sus ojos de abalorio y sus lenguas de fuego. Hasta las playas llegan los arroyos de miel y nata con que se alimentan los gigantes hespéri- cos. Las sirenas y los tritones salen de las cavernas de coral escarlata para jugar entre las espumas. El mar tie- ne la transparencia de la brisa, y en la hondura de los caletones, los rayos de sol se quiebran en burbujas de oro.

Siguiendo la estela del gran peje luna, nadan los gueldes de color cinabrio, con aletas de nervios ambarinos, y las fulas violetas, encendidas de reflejos de plata, y los raseacios encamados, de grandes fauces y lomo espino- so. La sal cuelga carámbanos de nácar en las algas ador- mecidas. Las medusas —cristal viviente— despeinan bajo las aguas sus largas guedejas, y sobre la arena de la pla- ya, el rojo asterisco de la estrella de mar abre una pausa

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de silencio entre ola y ola. Pero el silencio es fugaz. Por- que las risas de las sirenas son alegres. Y alegres son las risas de los tritones. Y el susurro del mar es alegre. Y todo lo invade la alegría. Y sobre las olas, también ale- gres, pasan las nubes.

I,Por qué. Señor, ha muerto?

AS casas del barrio antiguo de la ciudad solían tener _v un patio con una palmera en el centro. Una galería con barandal y celosías rodeaba al patio. Entre las co- lumnas pendían unas jardineras de alambre con culan- trillos y heléchos. Además, en nuestra casa, había una pajarera, con pájaros exóticos, y un caballo de madera para nuestros juegos. Quizá me confunda. Los pájaros no eran exóticos: teníamos pintos y calandrias, cardena- les y capirotes. El caballo de madera era posterior, y per- tenecía a mis sobrinos. Los años habían pasado, y ya mi padre tenía nietos; los nietos de mi padre eran cinco, todos, hijos de mi hermana; se llamaban Juan Andrés, Tino, Ito, Pepe y Talo. Luego nació Isabel, mi ahijada.

Juan Andrés, Tino, Ito, Pepe y Talo venían a nuestro patio para jugar con su caballo de madera. Mi padre sa- lía a menudo de su despacho para verlos corretear en

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tomo a la palmera y a los pájaros. Mi padre los contem- plaba con, una sonrisa, y luego se sumía de nuevo en el Alcubilla y los papeles judiciales. Mis dos sobrinos ma- yores eran aficionados al fútbol, y reclutaban partidarios entre sus hermanos por medio de estampas y caramelos.

Unos eran marinistas y otros vietoristas. Además, a mis sobrinos les interesaban los irompos y las cometas. Ya no se acostumbraba a hacer el signo mágico a los trom- pos, para evitar que dieran un forzado brinco a los te- rrados; pero mis sobrinos acudían a mi padre con ob- jeto de que les midiera la tembladera del rabo a las co- metas. Junto a nuestra casa, en la Marina, había una buena brisa para los cometones y los papagayos volantes.

También en la Marina, durante mi niñez, lanzaba yo al cielo mis cometas. Y mis cometas eran amarillas, verdes, encamadas, azules...

Una vez partí de mi tierra. Regresé al cabo de un aña, y después de una corta temporada, volví a emprender la marcha. Estos viajes no cesaron desde entonces. Nadie es dueño de su destino. A nú me gustaba la vida seden- taria; era feliz en mi tierra; sentía alejarme de mi isla y de mi ambiente. Pero algo me empujaba hacia los ca- minos del mundo, y nosotros sólo somos irnos vilanos al

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aire, unas cometas sin amarras que el viento zarandea entre las nubes. El tiempo transcurría deprisa. Me do- lían los años, sin posible recuperación, qub pasaba lejos de mis padres, mis hermanos y mis sobriaos. Las prima- reras y los otoños se sucedían sin descanso. Y una vez el regreso fué doloroso: algo sutü se había roto en mi co- razón. Un trasgo siniestro se ocultaba en las sombras, que en pleno día, llenaban los rincones de nuestra caUe. Las campanas de la catedral sonaban de distinta manera. Ya no transitaba por allí el obispo; ni el bando palomero de los seminaristas. Los balcones tallados de madera apa- recían viejos y carcomidos. Si cantó su pregón la ven- dedora de tirijalas, yo no lo escuché. El camiao de la Audiencia, con su fondo de campanarios y nubes, era sólo un triste recuerdo del pasado. Las palomas no volaban, o al menos, yo no levantaba la vista al cielo para verlas volar. Muy cerca se oía el rumor de las olas; mas los ve- leros ya no desfilaban por el horizonte. Y todo —mi ciu- dad, mi barrio, mi calle— me dejaba en el fondo del co- razón, con la nostalgia, un angustioso regusto de la ce- niza del tiempo que se marcha para siempre.

2.5

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P

OE qué, Señor, ha muerto?

Sobre la isla pasan las nubes. La ley del tiempo es cruel e insoslayable. Mi padre era bueno; era sencillo.

La ley del tiempo nada respeta. Transcurren los días, los años y los siglos, y todo perece y se transforma. El pasado no retorna jamás: somos de polvo y al polvo hemos de volver. O quizá, somos de nubes, y hemos de volver a las nubes, Pero también las nubes perecen. Sobre los montes y valles isleños pasan las nubes. Son tenues, diáfanas, vaporosas, apenas unos suaves vellones que decoran el azul del cielo. La vida continúa en la isla. El riachuelo y la amapola, el chopo y la calandria, dejan paso a otro riachuelo y a otra amapola, a otro chopo y a otra calan- dria. Todo muere, todo se renueva. En vano gritaríamos a las estrellas. Porque también las estrellas mueren. Y los islas. Y los mundos.

Tan sólo queda Dios. Que Él le tenga en su seno.

Fué impresa e«ía edición de Las Muhes y el Tiempo" en los talle- res de A. López, de la ciudad de Barcelonáf durante la primavera del año del Señor de IQ45'

LAUS DEO

CIA*DE*y

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GRANCANARIA